Tras el valle de Aranaz

El verano siempre nos retrotrae a la infancia de cada uno; siempre. Y siempre tendemos a idealizar estos días de pueblo en donde normalmente los momentos suelen pasar más despacio que de normal y las horas son más soporíferas que en la ciudad. Ahora mismo, son días de descanso dejando la ciudad a un lado y procurando que sean dos o tres semanas en lugar de una porque cuanto más tardemos en regresar a la capital más alargaremos el verano antes de que llegue septiembre. Escribo estas líneas a 27 de agosto desde Barásoain, que fue donde empecé a redactar los artículos para el septiembre del año pasado. Y así como hoy me ha venido la inspiración mientras vemos- más bien está de fondo- los últimos kilómetros de una soporífera Vuelta que terminará el domingo de la semana que viene en Santiago, también he pasado siete días en Carcastillo en los que tan solo he tenido la capacidad de escribir un par de líneas a cerca de las charlas al fresco. Dice la periodista Laila Jiménez que noséq...

Crecimos por sus calles donde, año tras año, huíamos de la ciudad para encontrarnos con la mejor versión de nosotros mismos, más libres, más ávidos de aventuras, más nuestros. Las vacaciones significaban pueblo y, con él, noches sin hora de vuelta a casa, carreras en bicicleta, tardes de plaza y cartas, nuevos amigos. Desde pequeños se tejen amistades que, tan sólo unos días al año, se hacen invencibles. Normalmente se estampan en una camiseta con el nombre de una peña, aquella en la que pruebas el primer chupito de alcohol o la primera calada, donde creces a base de experiencias. Y aquellos días de fiesta te recuerdan a lo que nos canta la Fuga, al fin y al cabo, vives más de noche que de día. Olvidas la televisión, la cobertura, la batería y otras tantas cosas que creías imprescindibles. Los domingos se vuelven especiales, cuando te pones tus mejores galas y, después de misa para algunos, todo el pueblo se reúne en el bar, que se vuelve un jolgorio de gritos, risas, y pre...